Non scriveva.
La scusa era la fluttuazione del perfetto.
Leggeva.
Anche Paul Antschel. Chapeau.
Eravamo nude, probabilmente la schiena.
Stava come stavo.
Un climax discendente che non vedevo
l'ora di tradurre nel flutto,
la partitura di risate.
Per ora siamo una sull'altra.
Per ora si tende a.
Far esplodere i sistemi
simpatici in un tremendo exito latino che faccia sorridere fra le mandorle
a colazione da Tafany e dichiarar alle amiche la tacca.
"S'intesso fregi al ver, pardon".
Essere nude di spalle l'una all'altra
ognuna fluttuare nella propria placenta,
è una concezione passabile di libertà: leggende metropolitane declamano.
Vergano damnatio memoriae.
Non inviate vite a loro.